* Por la periodista Ghada El-Murr
Ya no es segura la Tierra, en toda su extensión.
Las puertas del infierno se han abierto y no se han cerrado. El mal recorre libremente de un océano al otro. No pasa un solo día sin que escuchemos sobre atentados terroristas itinerantes: atropellos, apuñalamientos, asesinatos, explosiones, o conflictos y guerras.
Casi no dormimos ni despertamos sin una noticia antigua, sin hablar del hambre aquí, de una epidemia allá. No faltan los accidentes de aviones, trenes y carreteras. Y para coronar el panorama, la furia de la naturaleza: terremotos devastadores, inundaciones arrasadoras, tormentas violentas e incendios furiosos que devoran piedra, humanos, lo verde y lo seco… dejando al mundo en estado de shock una y otra vez, indescriptible con palabras ni tinta.
¿Es una maldición o brujería diabólica?
¿Es la naturaleza vengándose de los actos y maldades humanas?
¿Es obra de los demonios de la Tierra y de los hombres malvados? Porque ya el diablo no necesita venir a destruir nuestro mundo; los humanos hacen su papel a la perfección.
Parece que el cielo nos castiga: sufrimos la guerra entre Ucrania y Rusia, la guerra en Gaza, Libia, Sudán, Líbano y Siria… y ahora nos enfrentamos a la guerra entre India y Pakistán.
Todas estas guerras han agotado a los soldados, destruido ciudades, devorado economías, deformado piedras y humanos.
¿Cómo decirle al que habita los cielos: ¡Basta! Te suplicamos que intervengas, que salves al mundo de esta locura de guerras, terrorismo, muerte, hambre y destrucción?
¿Cómo decirle que aquí, en la tierra firme, nos estamos ahogando y ahogando?
¿Cómo gritar a los gobernantes de estos países responsables de encender y alimentar estas guerras? ¿Cómo decirles a los gobernantes de este maldito planeta: tengan piedad de sus pueblos, detengan sus guerras absurdas, basta de luchas, matanzas, disputas por influencia y poder?
Basta de codicia por riquezas, petróleo, gas, oro, minerales, tierra y agua…
Estamos cansados, hemos agotado todas nuestras energías y nuestra capacidad de paciencia, resistencia y espera.
Y Líbano es parte de este mundo loco. Ha recibido la peor parte, debido a su ubicación maldita y a la multiplicidad de sus confesiones y afiliaciones religiosas y políticas, lo que facilitó nuestra penetración desde el exterior y nos convirtió en un escenario para saldar cuentas e introducir ejes de poder.
¿Cómo admitir que fracasamos en impedir lo que ocurre? ¿Cómo dejamos que se perdiera la patria y callamos, hasta que se derrumbaron nuestras defensas, nuestras murallas, y se violaron nuestra soberanía, seguridad y estabilidad? ¿Cómo admitir esta trágica realidad?
Nuestros hijos, trozos de nuestros corazones, caminan sobre esta tierra:
Perdónennos. No pudimos construirles una patria ni mantenerla libre y soberana, donde puedan vivir y construir su mejor futuro.
¿Cómo decirles que perdimos el control, que colapsamos, que ante su brutalidad nos debilitamos y sentimos miedo, y luego cedimos y guardamos silencio?
¿Cómo, cómo, cómo…?
¿Nos atrevemos a confesarles que fracasamos, que su futuro, su estabilidad, su sustento están allá, al otro lado del mar, tras las montañas, en las maletas de viaje, allá en el exilio bajo cielos lejanos, en calles y ciudades de países extraños pero seguros y desarrollados, que les ofrecen una vida digna, libertad, justicia, seguridad y trabajo productivo?
Arránquense de su tierra, su gente, sus raíces. Nieguen sus ciudades, sus pueblos, sus seres queridos, sus casas, habitaciones y recuerdos de infancia.
Lleven sus sueños en las maletas, traguen los nudos en la garganta, sus lágrimas… y viajen. Emigren.
Despídanse de la patria y de sus recuerdos queridos. Abandonen su historia. Sepárense de la geografía y de todo lo que amaron y habita en ustedes, que vive en su alma.
Aquí estamos nosotros, en esta patria, patria de paz y de santos, que jamás conoció la paz. Aquí no vivimos, sobrevivimos.
Perdón. No pudimos dejarles una tierra sobre la que caminar, vivir y continuar después de nosotros…
sino una tierra bajo la cual enterrar sus sueños y su futuro.
Está escrito para este país y su gente: el exilio y la emigración…
Se marchan llevando entre sus costillas la voz de Fairuz, el aroma del jazmín y las flores, el manakish de zatar, el café de la mañana en el balcón, las vistas de montaña, llanura, mar y tejas…
sus risas, sus recuerdos, todo de aquí.
Viven allá, con comodidad, abundancia, organización y seguridad. Allá, en los confines del mundo, todo está bien… pero no respiran.
Viven con nostalgia y un nudo en la garganta, esperando el día del regreso… y de cruzar la puerta más hermosa del universo… cuando llegan y pisan la tierra del aeropuerto de Beirut, y cruzan con anhelo y lágrimas de alegría la puerta de la sala de llegadas en el aeropuerto de Beirut.
Solo allí respiran…
Allí, en ese aeropuerto, en esa puerta… la puerta de la vida y el cruce hacia el sueño de una patria que no habitamos, sino que habita en nosotros.
Por el amor de Dios…
¡Cierren las puertas del infierno para que nos quede la puerta más hermosa del universo!
** Ghada El-Murr, periodista y escritora libanesa.
Activista política y social, escribe en varios periódicos y en diversas redes sociales.
